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Una mujer que tose hasta perder el conocimiento,
aunque quizás nunca lo tuvo.

Tez oscura, mirada vidriosa, felpa y firme en demandas,
un cigarro, un cigarro, un cigarro, un cigarro, un cigarro, un cigarro, por favor,

sentada en el tranco de una puerta hunde su cabeza en el pecho, parece no tener cuello,
aunque quizás nunca lo tuvo.

no,
nunca lo tuvo.

._.
Una hormiga, ermitaña en un tarro de azúcar,
el cacharro de cerámica reza “Asociación de pensionistas de La Zubia 1996”
regocijo,
así cualquiera se aísla.

._.
Andando por Palma, huele bien,
alzar la vista, “Confitería La Genocida”,
la muerte huele bien.
Por esto mismo hay mujeres que se perfuman proporcionalmente a su edad,
nos hacen creer, de nuevo, que la muerte huele bien,
tratan de engañar al abismo engatusando alguna caída,
o al Dios de turno.

._.
El cocodrilo que llora en el río, no sabe que llora.

Voy a malvivir en un trasiego de idas y venidas,

de esperas…

de malestares internos volcado sobre las piedras calcáreas,

transpirando desasosiegos, y algunos libros

Malviviendo de caras entreabiertas y de miradas confundidas,

despegando sin soltar el suelo

una, dos , tres palabras de tranquilizadora sonoridad

confundirán mi camino, y no podré, no.

Una sonrisa cálida acompañado, fingiendo, no, n o

o mejor dicho solventando el momento,

el pasar del tiempo entre valles pubicos, entrecejos selváticos y dedos infinitos que resuenan a viejo.

Satán, era un viejo peregrino que por llevar la contraria acabo reinando un cacho de cielo, algo mas cálido que el de las nubes celestiales.

son saberes populares

el camino no es mas que una excusa para marcharse,

pero puede que sea la única excusa valida para no tener que matar a la serpiente o caer a sus pies

son saberes populares

hay días en los que la gente solo se debería dedicar a escribir,

solo a eso.

no decir ni una palabra durante un día a la semana.

los tartamudos, seguro, que han pensado en estas cosas antes que nosotros…

es algo fundamental en la idea de progreso

son saberes populares

decreto: Decisión de un gobernante o de una autoridad, o de un tribunal o juez, sobre la materia o negocio en que tengan competencia.

son saberes populares

sí, sí,

es algo parecido a mi, pero que sólo teclea,

es una especie de bulto multiforme, como el de mis dibujos,

me estrello contra las cuatro paredes de mi cuarto,

el suelo ni lo toco.

y el techo, a veces, cuando muevo lo que antes se llamaba cuello

las muñecas son como abanicos, están expandiéndose por la mesa-

-no tienen fin-

y los dedos se alargan, y se retuercen como si nada,

los ojos ya no existen,

la boca tampoco,

la nariz a pasado a ser dos orificios pequeños

(a veces los utilizo para mirar)

las orejas están intactas, pero en el silencio de la noche solo me sirven para decorar mi P’iiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii (personal)

no tengo codos, ni antebrazos,

los dedos de los pies son como las pompas de embalar

y todos los libros de mis estanterías se me clavan, los mas caros son mas ariscos, algunos maúllan.

el flexo…, el flexo es mi fotosíntesis personal, sus rayos solo alumbran parte de mi masa

pero ya es algo,

la luz del cuarto hace dos horas y 23 minutos que esta apagada

un calefactor contrarresta los -2 grados del exterior.

describir esto sería solo el comienzo, mi cuerpo interiormente sufre deformaciones que me obligan a pensar hasta en brigitte bardot, y en paradojas sociales que ocurren.

nunca llego a ninguna conclusión, y si llego es ya en sueños

Augurio noches de balas,

aún sin pistola, tengo treinta dedos,

uno por gatillo,

los soldados se han puesto de gala,

(las trincheras ahora son de diamantes)

las bayonetas ya no sirven de nada.

Semillas rotas, hojas que acechan,

fotosíntesis ocultas bajo paisajes urbanos,

el asfalto se quiebra

« Ce n’est pas moi qui clame
C’est la terre qui tonne »

se oculta una violeta tras una esquina,

(en apariencia inocente)

una por gatillo,

el camuflaje ya no sirve de nada,

el asfalto se quiebra.

calafrío-me

tus notas dispersas por los valles,

¿una relación o un poema?

Que mas da!!!!!!

Alcohol hasta en la mirada, suena el teléfono (no es móvil)

amanece de repente, sin más.

(no hay espacios, des-pacios, no hay tempo, y todo a des – tempo)

me caigo, desequilibro, y me caigo, me vuelvo a caer

en diferentes baches, me caigo, ramifico.

¿un hilo?, ¿en mi cabeza?, no puedo ser constante.

Mierda.

Parece que todo va bien

el día se ha levantado destemplado
algunos proyectos rotos, que-se-suplen con fotografías murales

coges un tren

todo parece normal,
poco a poco se van llenando los asientos con joyas engarzadas.

de repente un tipo dos sillones mas allá comienza a morder su mochila, el asa superior, desesperadamente,
casi de una forma sexual, las manos acompañan a los labios.

el tren sigue su curso

Las drogas y las joyas, el hiperrealismo y la psique, la memoria y los tiros a padres ajenos,
la luz sigue sonando entre las sombras.

una madre satinada por encima de la rodilla hasta la clavícula, y morena de uvas el resto,
irrumpe
su perfume ahoga a un vagón y parte del otro, no para de mirar a todos lados,
(en una ocasión hizo sonreír a su hijo)
su labio inferior se arrugaba en contra de la gravedad,

teniendo la nariz por meta

Un hombre sufre a su lado, cierra los ojos y los frota con el pulgar,
el resto de dedos.
una jornada larga, mochila al techo.

Hay otra mujer de nariz larga sentada casi enfrente de la joya,
tiene una nariz larga,
la frente estrecha, barbilla agradecida y cara forzosamente perdida
lleva una estrella de David al pecho, rojo y blanco viste, una bolsa y nada mas.

me bajo del tren St Josep,
me bajé una antes.

(Parece que todo va bien)

pues yo me voy a levantar, con la capa y con la espada
ojo
ojo a quien ose acercarse
no existe un verbo que exprese los movimientos de gacela, de guepardo, de cuervo varado
que con-lleva el arte en las tripas del artista
aliados de un sentimiento entusiasta y melancólico al mismo tiempo
no hay tiempo para los sentimientos,
no hablemos del zen y de los cimientos,
la gorgona ya no tiene cara…

construir, destruir, construir, destruir, construir, destruir…

un mantra, y para muestra un botón

Podría escabullirme por ese abismo
Entrecerrado; podría caer
Tropezar intencionadamente
Con los azules y los verdes, que anidan en las verticales

Curvas y señales esporádicas
Carmesí pasajero,
blanco al instante!!!!!!!
Heridas causales del roce
Casuales del roce

pero es que las distancias nos cubren las espaldas
y tenemos los pies desnudos
habrá que improvisar palabras y actos guturales
de esos que se mecen con el viento y llegan hasta donde deben llegar
y que mas quisiera.